закопают в могилы, своих похороненных душ,
так безжалостно светит звезда, рядом с месяцем глупым,
и сливовые тени людей дозревают до груш.
Ведь поэзия требует снов, разных слов, ударений и точек,
а еще все тепло твоих губ, и чтоб счастье в глазах.
Ты моя дорогая, любимая, нежный цветочек,
ты прости за плохие стихи, за плохое в стихах.
Столько мертвых вокруг, столько нищих людей и убогих:
вот идет паренек, без мозгов и надежды, вперед,
но ему все равно, он со школы не учит уроки,
есть ведь ноги и руки, есть мамин и папин доход.
Дорогой! Президент! поменяйся с Бараком Обамой,
я хочу, чтобы он поздравлял меня в Новом Году.
Разлетается снег по земле, словно речь Далай Ламы
только в нашей стране даже снег продадут налету.
Потому что стихи, не какие-то точки и строчки,
а тепло той единственной, самой бесценной, родной.
На бумажном листе, то коротким, то длинным рядочком,
возникают слова, как следы на снегу, за спиной.
Автор - Денис Балин
Поделиться постом в социальных сетях:
Journal information