Поэтический конкурс «Десять стихотворений месяца»

Поэзия – субстанция непредсказуемая. Вот почему итоги за сентябрь выглядят так необычно – явные фавориты прошлых месяцев ощутимо просели, а на первые позиции вышли новые имена. Так что поздравляем Егора Мирного из Мелеуза с победой в нашем конкурсе. Он получает 500 рублей и подписку на газету.

Но вообще-то так и должно быть – дух времени меняется, и это отразилось в стихах. Как видим, больше стало стихотворений социальной направленности, меньше стихов о любви и на другие «вечные темы». Радует география – в конкурсе принимают участие авторы как из Башкирии, из городов и районов ее, так и практически со всей России. А это дает нам надежду на то, что мы не пропустим новый шедевр, что стихи самых разных направлений, техник и приемов вольются в единый океан русской поэзии. Так что приглашаем наших читателей активно участвовать в конкурсе!



Егор МИРНЫЙ

Сосновый лес



ты приходи ко мне, сосновый лес,
как лысая гора до Магомеда.
мы будем жечь, как полиэтилен,
слова, что нашептала ойкумена.

и станут капать жидкие огни
в сухие дебри жизни деревянной.
что смерть – она не копоть
и не гниль,
она что вечность,
также постоянна

и глубока, но вкрадчивей на тон.
ты приходи в мои глухие нивы,
сминая время – немощный картон –
врастая в свет, горячий,
витаминный.

входи в мой черный
войлочный вигвам,
не прикрываясь куцыми ветвями,
мы будем красотою называть
всё то, что скорой
полночью завянет,

оставив над водой сосновый дух,
неотличимый от Святого Духа.
и в эту воду нищие войдут,
и будет им вода лебяжьим пухом

с волнующим теплом
до самых пят.
я, вглядываясь в их кривые спины,
пройду чуть свет
по краешку себя,
сливаясь с белым
воздухом и глиной.


Елена МИРОНОВА


***

                                  Саше Петрушкину


Металлургический раек
рутинным сном прошит,
пасется ночь, нудит сверчок
в развалинах души.

Кого-то спят, кого-то ждут
за кромкой темноты,
где в каждом доме книги жгут,
чтоб утром не остыть.

А ты – беспомощен и пуст –
стоишь на той версте,
где нас листают наизусть
и те... и те... и те...

Вокруг в поваленных лесах
гудит повальный спирт...
И зреет музыка в часах,
и на зубах скрипит.


Александр МОСКАЛЕНКО (КОРОЛЕВ)

***
Когда отрешенность в природе
достигнет последних высот –
деревья уснут в позолоте
застывших аминокислот.
И будет над городом реять
бесстрашный лесной паучок.
И чашку разбитую клеить
возьмется седой мужичок,
но тщетная эта работа
ему не дается никак:
ведь золото – не позолота,
а жизнь – не последний пятак.
Работа не стоит усилий –
забудь, мужичок, Хохлому.
Разбитую чашку России
не склеить уже никому.


Сергей ШИЛКИН

Резеда

Там, где в скале пробита арка
Струей стремительной воды,
Стояла юная татарка
Средь поля трав и резеды.

Ты рождена в степях батайских
Принцессой крови орд ногайских
Или праправнучкой Бату?
Я взгляд никак не отведу

От взора глаз твоих холодных,
От глаз бездонных цвета льда,
Насквозь смотрящих в никуда,
В чужую даль
пустынь бесплодных.

В них, как в кино,
бегут без страсти
Столетий пройденных года,
Скотов бескрайние стада,
Тьмы лошадей
монгольской масти.

Кольчужный лязг и крики сечи.
Лежат в руинах города.
О том, чтоб сбить напор тогда
Татарский, не было и речи.

(…)

За град велик в указах царских
Положен каждому трофей.
И вот уж делит дев тептярских
Сокольник царский Ерофей.

Не счесть неведомых полянок
В седой истории отцов.
Но кровь московская стрельцов
Смешалась с кровью полонянок.

Теперь же я твои персты
Целую с истинным блаженством
И восхищаюсь совершенством
Евроазийской красоты.

И перед нею преклоненный
Тебе прощаю древний дар
Московских титульных бояр –
В твоих очах огонь надменный.

Красивых женщин на планете
Немало на мою беду.
Но среди всех имен на свете
Я все же выбрал Резеду.


Денис БАЛИН

Провинция

У нас в городе ночью
огни фонарей не горят –
так придумали дядя
Володя и друг его Дима –
сверху видно, как звезды
голодные небо едят
и луна запускает колечки
из туч никотина.

Вот и снова проснусь рано утром,
работать пойду –
поколение офисных тел
и плохих Айболитов.
Ты у нас, на районе, один
не ходи в темноту,
а то можешь проснуться
в канаве с мордой разбитой.

Все мечтают уехать
отсюда по разным краям,
но ведь некуда ехать под солнцем
на землю палящим.
Даже в Крымске не верят теперь
городским новостям,
говорят, тот чувак, что у нас,
не совсем настоящий.

В понедельник, так сложно
проснуться и сесть на кровать,
там, за окнами,
дворник сметает холодное лето,
муравьи на работу идут,
чтобы снова устать
и на хлеб заработать себе,
да купить сигарету.


Владислав ТРОИЦКИЙ


***

Вчитываюсь с трудом в книги,
с ужасом в картинки смотрю.
В замках ром пьянствуют виги,
мушкетеры дерутся на рю.

Пьяный Кант подошел ко мне
и еще налить предложил.
Жалкий, старый, весь в парике –
и для чего он-то жил?

Хочу быть вигом и пэром,
лордом-хранителем
ночного горшка, говорю,
чтобы каждый день
своим стилетом
краски размешивать сентябрю.


Илья МАРЕНИН


***

В домищще бабищща
в махровом халате
готовит в кастрюле
супищще не глядя,
а муж той бабищщи,
закрывшись в уборной,
чешет пузо себе
бездуховно.
Кастрюля кричит
о готовности пищщи.
Приходит довольный
супруг бабищщи,
и в трапезе оба,
уставившись в блюда,
понимают, что больше
не любят друг друга.



Андрей ДЕШПИТ

Первый день осени



                    Л.

Кроме дождя,
особых различий нет.
Ты по-прежнему
выбегаешь из дома в восемь;
Лишь небо уже запачкано
в серый цвет,
И ты спешишь,
наступая ногой на осень.

От лета – легкость
и яблочный вкус во рту,
Но небо цвета
некрашеных старых бревен
Несет секрет обращенья воды
во ртуть,
А листьев в золото –
легким движением брОви.

Лети, сбиваясь
на стильный осенний степ,
С его попыткой
предать каблуки огласке,
Сжимая зонтик:
за осенью не успеть
В её потеплении
от нелюбви до ласки.



Геннадий ПОЛЕЖАНКИН

Апостолы


Однажды, отступя от правил,
Задумал сочинить я оду.
Кто мой герой? Апостол Павел.
Я с ним прошел огонь и воду.
Мы с ним служили долго в Риме,
Мы в зеркала Невы смотрелись,
Делили полушубок зимний
И наблюдали женщин прелесть.
Я помню: на столе осетр.
Деликатесы, хлебы, вина.
– Я поделюсь с тобою, Петр, –
Сказал он, закусон подвинув.

Прошли века. И племена, и нравы
У человечества сменились.
Мы стали, в сущности, двуглавы,
И ездить бы в папомобиле…
Мой друг, я оду честно правил,
Но лучше высказаться мог.
Мне утешенье – юный Павел,
Смышлененький поэт, сынок…



Марсель САИТОВ

Не понять

Россию не понять умом –
остается чуять – оп-па!..
Не в храме «ой», а в ванне «ом»
пою, переходя на шёпот.

Россию не понять умом,
как истину, и все стихи
о ней бессмысленны, как ом,
как сами по себе стихи –

но я с поэтов, как с пророков,
спрошу и буду их шпынять
(а на кого ещё пенять?):

в течение какого срока
всю жизнь искать
подсказки в строках,
всю жизнь прожить и не понять.

Истоки