denis_balin (denis_balin) wrote,
denis_balin
denis_balin

21 марта - Всемирный день поэзии

Поздравляю всех коллег и просто любителей изящной словесности с праздником! Раз сегодня такой день, публикую подборку моих стихотворений разных лет.



Провинция

У нас в городе ночью огни фонарей не горят-
так придумали, дядя Володя и друг его Дима –
сверху видно, как звезды голодные, небо едят,
и луна запускает колечки из туч никотина.

Вот и снова проснусь рано утром, работать пойду –
поколение офисных тел и плохих Айболитов.
Ты у нас, на районе один, не ходи в темноту,
а то можешь, проснуться в канаве с ебал*м разбитым.

Все мечтают уехать отсюда по разным краям,
но ведь некуда ехать под солнцем на землю палящем.
Даже в Крымске, не верят теперь городским новостям,
говорят, тот чувак, что в Кремле, не совсем настоящий.

В понедельник, так сложно, проснутся и сесть на кровать,
там за окнами, дворник сметает холодное лето,
муравьи на работу идут, чтобы снова устать,
и на хлеб заработать себе, да купить сигарету.

Постскриптум

Всё закончится, даже огни наверху прогорят,
и не будет рассвета, как впрочем, не будет заката.
Очень холодно, ходят медведи, да вслух говорят,
и пока всюду ночь, что в Москве, что там дальше за МКАДом.

У нас любят решать: есть ли жизнь за Садовым кольцом?
Есть ли время, пространство и те, кто там все-таки выжил?
Если вверх посмотреть, то снежинки вопьются в лицо,
а следы вдруг в ногах зашуршат, как подвальные мыши.

Семь высоток Кремля, всюду ночь, на посту часовой,
плачут дети в кроватках, им снится, что вырастут скоро.
Есть ли жизнь где-то там или нет ничего за Москвой?
Ты спроси у метелей, что воют, то тихо, то хором.

Утром рано вставать, минус тридцать в тени за окном.
Эти серые будни, маршруты, что сдашь на пятерку;
много лиц, без Царя в голове, но с кремлевским царем,
ежедневная дань государству, работа "шестеркой".

Все закончится так же, как очень давно началось –
неожиданно рухнет комета и будет цунами.
С человечками свитер хотел бы носить каждый лось,
а пока только лишь человек носит свитер с лосями.

Опускается снег, наши тени, как карты таро,
их давно разложили и знают, что будет в финале.
Каждый день мы садимся на разные ветки метро
и глаза закрываем, чтоб демоны нас не узнали.

***

Я хабарик “KENTa” на балконе присев докурю,
пока вечер, как баночку джина, глотает зарю,
и с похмелья контуженый ветер бузит за окном,
горизонт, как беременный парус надулся дождем.

В перегаре ночных фонарей, из трясин кабака,
словно чьи-то отбросы несут пацаны мужика,
и осенняя брага стекает по веткам к ногам,
вот и кончилось лето, и песенка спета бомжам.

Вот и кончилось лето, свинцовое небо вокруг,
вот и птицы линяют от зимней блокады на юг.
Закипела луна в облаках серой пылью ночной,
и хабарик летит в темноту, как звезда надо мной.

***

монголо-татарская степь - Батый-Чингисхань.
простуженный ветер плюется ошметками слов.
орда облаков. заснежено-белая ткань
бросается в ноги пунктирами наших следов.
и мы бесконечно чужие живущие врозь
идем в ежедневные страхи в толпе городской.
летит километрами снег, словно что-то стряслось,
летит километрами снег надо мной и тобой.
а лампы в квартирах горят всеми сотнями ватт.
мы те все прожившие врозь от начала пути.
летит километрами снег, заметая закат,
под небом, что виснет от туч никого не найти.

***

Мимо трамвайных путей, по домам и дворам,
мимо бессчетных квартир, мимо всех персонажей,
стрелки стирают года, разделив пополам,
в памяти важные даты со всеми что нажил.

Падает пепел на стол, разговор ни о чем:
этих закрыли менты, тот убит, этот вышел.
Ангелы небо срывают и белым врачом
падает снег за окном на дороги и крыши.

Если была тут любовь, то в таком то году –
время живых пионеров, ночных кочегаров.
Пасмурно. Падает снег и на полном ходу
ветер из рук вырывает портрет Че Гевары.

Дальше. Что ждет впереди до последней строки?
Шепот тетрадных страниц. Мое соло в пустыне.
Вечер, забросит беспалевно, звезд поплавки,
точка в последней строке, как бездомный остынет.

***

Потому что, все эти стихи, как бесхозные трупы,
закопают в могилы, своих похороненных душ,
так безжалостно светит звезда, рядом с месяцем глупым,
и сливовые тени людей дозревают до груш.
Ведь поэзия требует снов, разных слов, ударений и точек,
а еще все тепло твоих губ, и чтоб счастье в глазах.
Ты моя дорогая, любимая, нежный цветочек,
ты прости за плохие стихи, за плохое в стихах.
Столько мертвых вокруг, столько нищих людей и убогих:
вот идет паренек, без мозгов и надежды, вперед,
но ему все равно, он со школы не учит уроки,
есть ведь ноги и руки, есть мамин и папин доход.
Дорогой! Президент! поменяйся с Бараком Обамой,
я хочу, чтобы он поздравлял меня в Новом Году.
Разлетается снег по земле, словно речь Далай Ламы
только в нашей стране даже снег продадут налету.
Потому что стихи, не какие-то точки и строчки,
а тепло той единственной, самой бесценной, родной.
На бумажном листе, то коротким, то длинным рядочком,
возникают слова, как следы на снегу, за спиной.

***

Как дела у меня? – как у мертвого Кука.
Тучи месят закат, тучи месят друг друга,

минус тридцать в тени, по прогнозам погоды,
безпонтовые дни, так недели и годы.

Минус тридцать везде: и внутри, и снаружи.
В мятый, уличный лист, валит снег неуклюжа,

и куда-то идут, заштрихованы снегом,
эти люди вокруг, эти люди под небом,

но неважно каким, и неважно откуда-
они строем идут, караваном верблюдов.

Вот идет человек, никому он не нужен-
этот офисный червь, отработав свой ужин,

ни по чьим мостовым, по проспектам и датам,
где-то тоже идет, в караване горбатом,

ровным строем, вперед, доползти до квартиры.
Звезды жгут облака - в облаках уже дыры.

И горят фонари, вместо света от солнца,
в них стоит человек, черной точкой в оконце,

черной точкой в строке, на последнем отрезке.
Опускается снег, такой белый и мерзкий.

Коррозия памяти

Любовь умирает так часто - семь пятниц в неделю.
Твои электронные письма - мои похоронки.
Ноябрь - последние листья, как раны на теле,
Гниют в обезвоженных ветках на зимней обертке.
Ты любишь смотреть эти фильмы из кинопроката.
Пьёшь кофе и куришь одну за одной сигареты.
И снег под ногами, как трупы в больничных палатах.
И лес вдоль шоссе, и строй проституток раздетых.
Обшарпанный дворик: повсюду пивные бутылки.
Тот вид из окна /твоя очень тесная двушка/.
Сосед, вечно пьяный, орёт, что вернулся с Бутырки.
И падает снег, как перья из старой подушки.
А ты на балконе всё ждёшь отпечатки рассвета
И пьёшь крепкий кофе... и куришь одну за одною...
Любовь умирает так часто и лучше чем это
Не будет уже никогда между мной и тобою...

***

Я так много курю, что бы меньше дышать мне тобой,
что бы мой никотин победил всю тебя изнутри.
Ветер падает в улицы, крошиться дождик водой,
облака догорают затяжкой вечерней зари.

Мчаться серые будни в своей не простой череде,
через все запятые и точки по клеткам недель.
Все что я написал, я писал для тебя в пустоте,
на вершине высокой горы, где зима и метель.

И пройдя через все, что делилось тогда на двоих,
через наш ослепительный ад, через звездную рать -
я тебя оставляю одну среди улиц пустых,
между строчек моих, в которых я буду лежать.

Осенний никотин

А я тебя, так толком не узнав,
Искал полжизни в кадрах кинопленки.
И плыл закат, и был закат кровав,
Как месячные школьницы-девчонки.

Все падал дождь, и шла за ратью рать
Который день над городом полками.
И птицы улетали умирать.
И ветер так швырялся облаками.

На город, что в куриной слепоте
Терял листву осенним никотином,
И лишь луна затяжкой в темноте
Прожгла просвет, что стянут паутиной.

Я думал о тебе, а ночь без сна
Ворочалась меж туч на звездных крошках.
А где-то улица, фонарь - моя страна
И люди понатыканы в окошках.

Автор - Денис Балин (другие мои стихи, можно почитать тут)



Tags: Литературная рубрика, Стихи
Subscribe
promo denis_balin april 27, 2016 07:00 197
Buy for 300 tokens
Всем привет! Сегодня опубликую стандартный пост для любого туриста, который приезжает в Петербург. Посещение такого места обязательно входит в программу. Поэтому, я понимаю, сколько они делают при этом фотографий, каждый метр таких мест кем-нибудь, да заснят. Так что, вряд ли Вы увидите в этом…
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 26 comments
Previous
← Ctrl ← Alt
Next
Ctrl → Alt →
Previous
← Ctrl ← Alt
Next
Ctrl → Alt →