где так темно, так грязно в городах
и нет людей, печальней всех на свете,
живущих в ней на всех этих костях.
Раз там рожден, то никого не слушай,
не верь друзьям, что сможешь, укради.
Моя страна - кусок огромный суши,
где пьют, да мрут, и нет назад пути.
Вот местный парк, в котором Ленин Вова
и будет тут, когда мы все умрем...
У нас в стране есть место для любого,
но места нет всем нам в краю чужом.
Пусть будет дождь, что дальше в снег застынет,
ревёт метель, тревожа твой ночлег,
а где-то там, из точек с запятыми,
родится стих, совсем, как человек.
Денис Балин (Другие мои стихи можно почитать тут)
Journal information