Дорога
На дороге, как Ургант Иван, загорелый мулат
расстилает ковер, мнет губами слова из Корана.
А на небе луна, белым месяцем, сквозь негритят
облаков грозовых бороздит огороды тумана.
И летят сверху капли на головы разных людей,
и река, как прыщавый подросток, куда-то стремится.
Над крестами Москвы, так темно, как темно от теней,
но за них больше некому в городе этом молится.
Я погромче включу в своем плеере группу “КИНО”-
этот голос мне с детства знаком, эта музыка, песни.
Помню детство, а все-таки , как это было давно,
и деревья казались большими и жизнь интересней.
Над крестами Москвы месяц вырезал город из туч,
и горит, как победа ислама, чтоб видели всюду.
Он так ярко горит, только вечером ветер колюч,
старым свитером, что уже больше носить я не буду.
Это время не ждет никого: школьный двор – институт,
кусок неба, дворы - до могилы от самых пеленок.
Теперь знаю, что взрослые дяденьки, тетеньки врут,
чтобы не было страшно на свете, пока ты ребёнок.
Денис Балин (с)
Journal information